It featured on Vogue.it the smashing piece by the bright Cesare Cunaccia to remind and celebrate the unforgettable Ottavio Missoni who recently passed away – and spent a life under the sign of color, love and irony, giving a relevant contribute to the made in Italy- I am glad to share with you, dear Fbfers:

“Life is a sequence of events, some good, some less so. What fascinates me is the role of chance. When I think that I’ve been married for 57 years to a woman I met under the statue of Eros in Trafalgar Square, I think that chance is a marvellous thing”.

There are people who seems of never being able, have to disappear from the life scene. Highlanders. It is like the common destiny of human being’s unavoidability would not able to affect the chronological outlines and the different energetic vibration, would not succeed to stop time which has destined to them. People really special, larger than life, bright of force and passion.

Ottavio Missoni belonged to this special category. It seems incredible he is gone, just him, with that tall, slim, slender and the face which had sculpted features, an allure which is at the bottom not very Italian, smiling and lightly ironic, always tan under his silver hair, the eyes like a good bird of prey, shining of an immediate and contagious. Ottavio, patriarch and centerpiece of a wide family group which is extremely varied and close and at the same time was an eternal, charming and easy-going guy.

His very long existence – he was born in 1921 at Ragusa, the today’s Dubrovnick, in Dalmatia and Ottavio Missoni, aka Tai, always considered himself as Dalmatian – gave him much as a gift without saving him from terrible trials, as the years during the war and the prison and, recently the happening concerning the son Vittorio, who disappeared on the last January during a flight from da Los Roques, in Venezuela. Ottavio Missoni did not love rhetoric, dry and magnificently evocative, the curt and syncopate vocals of Giulian slang, a vivid and present Central European heritage, who would not wanted for sure being nailed by celebrative crocodiles or framed by useless emphasis. He always said, paraphrasing Voltaire, the recipe for living well was a big dose of self-irony, the ability to poke oneself. He wore the Italian shirt for twenty-two times, Italian champion of backstroke swimming category eighty and beyond, World javelin champion over 85. And sorry if it’s not enough.

 I prefer remembering him while he took care with constant love his marvelous garden in the Varese hills, or gorgeous and clear-cult like an elegant pirate on the boat he had in Venice lacuna, another place which already genetically belonged to him due to many emotional ganglions and hystoric and cultural roots. Or I still see again him in Sumirago, close to Varese, in the house immersed in the green he built with Rosita Jelmini, her wife and alter ego for over a half century, a heartheaded and bright companion of adventures, heading up the long dinner table, a sea port where always came like a rythmical and shimmering wave of sons, daughters-in-law, nephews and friends, giving comforts and confronts and conversations on the plot of signs and colors of a wrapping and joyful house, which was full of inspirations.

I remind of a genius turbulent conversation with the friend Gianni Clerici, antagonist in infinite games on the red ground, a dialectic diatribe naturally on tennis, a sport Tai, who was athletics champion and sixth finalist in the track and field running 440 yards in 1948 at the London Olympic games, a promising sport career he started at the age of 14 and unfortunately cracked by the war, loved following and practicing until the end. In fact the wanted to get up for watching on television a tennis match, just on the night before passing away. The successful parable in fashion, arises in the late ‘50s, a path shared with Rosita in every single look and detail, has laid down Ottavio Missoni between the legendary pioneers of Made in Italy.

Beppe Modenese, always friend of Missoni family, told me about their bold debut in America, from the devolution of polychromatic jacquard, the hypnotic fascination had by those lines zig zag overlapped. It was a plot of fabulous and very fun tales, become history. Diana Vreeland was one of the first ones to understand and impose the extent of absolute newness invented by Missoni, came in USA, seduced by the zen sobriety and sharp and sophisticated esprit de finesse of Rosita, heir of a Lombardia bright textile tradition, as well as the Ottavio’s enthusiasm overwhelming enthusiasm as colorist, the overwhelming visionariness and paradoxically really rational.

Ottavio and Rosita were two complementary and wonderfully complicit personalities, two sides of the same creative coin linked to a strong thread of love and respect thread. A fellowship nurtured every day for six decades, cemented by a cocktail of freedom and cohesion, which nothing and nobody could breach. No, no reveries of melancholy Proustian memory for Tai. It’s just a polychromatic mosaic resuming and re-drawing the shades of many lives, many loves, a superb working path, fantasy and design, woven in a strong syntax, something which is unique and once-off. It will continue to exist by Angela, Luca, the nephews, which will continue to exert its charme and marvelous feature as example.

COLORE ,AMORE E IRONIA: OTTAVIO MISSONI NELLE PAROLE DI CESARE CUNACCIA

È apparso su Vogue.it il formidabile pezzo di Cesare Cunaccia per ricordare e celebrare l’ indimenticabile Ottavio Missoni, recentemente venuto a mancare – che ha trascorso una vita all’ insegna di colore, amore e ironia, dando un notevole contributo al made in Italy – che sono lieta di condividere con voi, cari Fbfers:

“La vita è una sequela di fatti, alcuni belli, altri meno. A me affascina la casualità di questi fatti. Se penso di essere sposato da 57 anni con una donna che ho conosciuto sotto la statua di Cupido in Trafalgar Square, penso che il caso sia una cosa meravigliosa.”

Vi sono persone che sembrano non potere, non dovere sparire mai dalla scena della vita. Highlanders. Come se il destino comune d’ineluttabilità del genere umano non riuscisse a scalfirne i contorni cronologici e la vibrazione energetica diversa, non arrivasse ad arrestare il tempo loro destinato. Gente davvero speciale, larger than life, radiante di forza e di passione.

Ottavio Missoni apparteneva a questa speciale categoria. Pare incredibile che se ne sia potuto andare, proprio lui, con quella sua figura alta, asciutta, slanciata e il viso dai tratti scolpiti,un’allure così poco italiana in fondo, sorridente e lievemente ironico, perennemente abbronzato sotto i capelli d’argento, gli occhi da rapace buono scintillanti di una simpatia immediata e contagiosa. Ottavio, patriarca e colonna portante di un vasto gruppo familiare estremamente variegato e coeso ma insieme un eterno, affascinante e scanzonato ragazzo.

La sua esistenza, lunghissima -era nato nel 1921 a Ragusa, l’odierna Dubrovnick, in Dalmazia e dalmata Ottavio Missoni, alias Tai, si è sempre sentito- gli ha regalato molto ma non gli ha risparmiato prove terribili, come gli anni della guerra e la prigionia e, recentemente, la vicenda del figlio Vittorio, scomparso durante un volo da Los Roques, in Venezuela, nel gennaio scorso. Ottavio Missoni non amava la retorica, asciutto e magnificamente evocativo, le vocali ruvide e sincopate del dialetto giuliano, un retaggio mitteleuropeo vivido e presente, di sicuro non avrebbe voluto essere inchiodato da coccodrilli celebrativi o messo in cornice da enfasi inutili. Lo diceva immancabilmente, parafrasando Voltaire, che la ricetta per campare bene era una grossa dose di autoironia, il sapersi comunque prendere in giro. Ventidue volte in maglia azzurra, campione italiano dei 50 dorso categoria ottanta e oltre, mondiale di giavellotto over 85. E scusate se è poco.

Preferisco ricordarlo mentre curava con amore incessante il suo stupendo giardino sulle colline del Varesotto, oppure smagliante e stagliato come un pirata elegante sul bragozzo che teneva nella laguna di Venezia, un altro luogo che per mille gangli emotivi e radici storiche e culturali gli apparteneva geneticamente. O, ancora, lo rivedo a Sumirago, vicino Varese, nella casa tra il verde che aveva costruito con Rosita Jelmini, sua moglie e alter ego per oltre mezzo secolo, una caparbia e luminosa compagna di avventura, presiedere il lungo tavolo da pranzo, un porto di mare dove di continuo approdavano come un’onda ritmica e cangiante figli, nuore, nipoti e amici, apportando confronto, lieviti di conversazione, intorno la trama di segni e colori di una casa avvolgente e gioiosa, traboccante di ispirazioni.

Preferisco ricordarlo mentre curava con amore incessante il suo stupendo giardino sulle colline del Varesotto, oppure smagliante e stagliato come un pirata elegante sul bragozzo che teneva nella laguna di Venezia, un altro luogo che per mille gangli emotivi e radici storiche e culturali gli apparteneva geneticamente. O, ancora, lo rivedo a Sumirago, vicino Varese, nella casa tra il verde che aveva costruito con Rosita Jelmini, sua moglie e alter ego per oltre mezzo secolo, una caparbia e luminosa compagna di avventura, presiedere il lungo tavolo da pranzo, un porto di mare dove di continuo approdavano come un’onda ritmica e cangiante figli, nuore, nipoti e amici, apportando confronto, lieviti di conversazione, intorno la trama di segni e colori di una casa avvolgente e gioiosa, traboccante di ispirazioni.

Mi viene in mente una sua geniale tumultuosa conversazione con l’amico Gianni Clerici, antagonista in infinite partite sulla terra rossa, una diatriba dialettica naturalmente in tema tennistico, uno sport che Tai, campione di atletica e sesto classificato nei 400 a ostacoli alle Olimpiadi di Londra nel 1948, una carriera agonistica promettente iniziata quattordicenne e purtroppo incrinata dal periodo bellico, ha amato fino all’ultimo seguire e praticare. Non a caso si era voluto alzare dal letto per seguire un match di tennis in televisione, giusto la notte prima di andarsene. La parabola di successo nella moda, che ha origine nei tardi 50, un itinerario condiviso con Rosita in ogni singolo aspetto e dettaglio, ha imposto Ottavio Missoni tra i leggendari pionieri del Made in Italy.

Beppe Modenese, da sempre sodale dei Missoni, mi raccontava del loro coraggioso debutto americano, della rivoluzione dello jacquard policromo, della fascinazione ipnotica esercitata da quei ranghi sovrapposti a zigzag. Un plot di aneddoti ormai favolosi e oltremodo divertenti, diventati storia. Diana Vreeland fu tra i primi a capire e a imporre la portata di assoluta novità inventata dai Missoni, sbarcati negli USA, sedotta dalla sobrietà zen e dal tagliente e sofisticato esprit de finesse di Rosita, erede di una fervida tradizione tessile lombarda, quanto dal travolgente entusiasmo colorista, dalla visionarietà travolgente e per paradosso incredibilmente razionale di Ottavio.

Due personalità complementari e meravigliosamente complici, Ottavio e Rosita, le due facce di una stessa medaglia creativa legata da un saldo filo di amore e rispetto. Un sodalizio coltivato ogni giorno sull’arco di sei decenni, cementato da un cocktail di libertà e coesione, che niente e nessuno poteva spezzare. No, niente reveries di melanconica memoria proustiana per Tai. Piuttosto un mosaico policromo che riassume e ridisegna le sfumature di tante vite, di tanti affetti, di un superbo itinerario di lavoro, di fantasia e progettualità, intrecciati in una sintassi vigorosa, in un qualcosa di irripetibile. Che continuerà ad esistere, tramite Angela, Luca , i nipoti, che seguiterà ad esercitare il suo fascino e la sua splendida qualità di esempio.

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